Ahora estoy enamorado de una ficción. De un estado que sólo se logra en mi cama y no tiene nada de capacidad de ocurrir. Ya estoy en la edad en la que siento que todos mis sueños murieron, en algún momento fui avanzado y ahora me siento fósil. Todo lo que pude ser lo tire por no enfrentar algunos de sus monstruos. 

Sé que ahora mis palabra son algo fuerte porque mi cabeza ha estado dándole vueltas a lo mismo jugando a crear pláticas internas entre los temas que me interesan pero siento que no he podido ser del todo, cuando para mí todo se enfoca en el ser. Cuando desde que tengo memoria, muy muy en el fondo he deseado no ser ya. Estar muerto. 

 

Si realmente supiéramos de luminotecnia podríamos encargarnos de todos los infiernos.

 

Y cómo me gusta la noche. 

Y cómo me gusta la noche. 

Y cómo me gusta la noche.

Toca la orquesta electrónica.

La primera luz viene de lava cayendo desde el paso de gato a proscenio. El público antes de entrar debe estar equipado con ropa que resista el calor de la piedra caliente. Durante la obra la lava se irá secando hasta que los pies del espectador queden completamente petrificados. Una vez que la obra termine se le darán taladros a los asistentes para  que puedan salir. 

Secarán la lava con rociadores para que el espacio se llene de humo. Sonido real de vapor. Este infierno durará aproximadamente tres días. 

Una vez que las luces del teatro puedan atravesar el humo dejaremos ver  la silueta de una persona desnuda junto a un plato transparente para perro lleno de agua. Cuando aclare la imagen entra alguien y comienza a lamerlo por completo. Es importante que en esta acción no se actúe como  perro. Que el tiempo deje de existir, y  si se le seca la lengua que la meta al plato. 

El primer acto terminará cuando la silueta esté llorando de tanto que le lamieron los ojos . 

Planteamiento del conflicto:

Enamorarse del diablo. 

II.

Entra la cama de Tracey Emin. 

Sobre ella montones de ropa que recién salió de la secadora. Olor a suavitel. Del gran bulto sale una chica con un maletín lleno de herramientas para poner uñas y una cámara. Arriba del montón de ropa comienza a grabar cómo se pega uñas de acrílico. Las decora pegando toda la ropa que se encuentra apilada en la cama.

¿Duración?

Sale arrastrando toda la ropa en diez hileras.

Si se le rompe una uña que la quemen. 

Alfalfa para piso de Virgen. 

Este proceso se proyectará sobre la cabina de luces y audio. 

La chica de las uñas: planteamiento de un proyecto artístico.  Los integrantes serán:

Musica: Esteban, Cecilio, Darío, Casimiro, Florencio, Candelo, Simón, Prince Albert, Cesar, Ramiro, Cenzontle, Theo, Werner Herzog, Santiago del Santísimo, Artemiso, Miguel Arcángel, Sonio, Justin, Menudo, Mundo Raymundo, Vampiro Alcocer, Rulo, Resisto, Renato, Natalicio de Vaca, Augusto, Steve, Patricio Agustín Cárdenas de Alba, David Arellano Contreras, Supermán Sánchez Pérez, Luciano Constantini Remus, Juan Pablo Garzón de Dinamarca, Alejandro y todos los chicos que les gusta la noche.. 

Video:Christian, Estela, Alma, Marina Garay, Susan, Britney, Valery, Rata muerta, Daniela, Aniv de la Rev, Anahí Paola y mi abuela que tengo mucho que no veo y extraño.
 

Casting para el personaje principal:

Resistente al fuego. 

Vampiro. 

Cara de cachorro abandonado. 

Una vez que todas las uñas estén despegadas de tanto escribir se cierra la mitad de un telón. 

Fin del circuito. 

Ensayo del día 1:

Dar besos constantemente. Búsquedas discretas de una mano que comienzan por el meñique .  Descubrir una verdad del mundo. Vórtice en la cama. Cosas tristes. Un prolapso. Insertar un plug hueco para permitir la entrada y salida de cadenas. Conocer la teoría del paraíso.

Metodologia: teatro de las fuentes. Dinero. Análisis de las entrañas:

Cuestionarnos por qué el recto tiene forma de brazo y puño. 

III

Artistas de paraíso. 

Convertí mi mano en una bocina para lograr poseer el sonido. Ecualizo con los dedos para ser el centro en los círculos de baile que se hacen en todas las  bodas. Me callan los vecinos. Me piden permiso. Trabajo para un mafioso de oasis. Me pidió ser su música. Dice que soy el amante artista que nunca tuvo. Caminamos de la mano sobre cadáveres que mataron sus amigos. Me pide que levante la mano que no me está sosteniendo para que comience a sonar mi ruido y sepan que estuvo ahí,que fue él. Rompemos con el sueño de los responsables. Decoramos las esquinas con durmientes. El epílogo es durante el amanecer  juntos entre todos los tesoros que ganamos. Compartimos jeringas. Besitos de cristal. Escuchamos a lo lejos los otros ejércitos que no nos quieren. Piensan que la música sigue siendo un asunto de gusto. Tus tenis aguantan nike. Si ya modifiqué mi mano entonces modifico mi cuerpo. Cabemos perfectamente en nuestros abrazos. Pero tú naciste con ojos en condición de cámara. Ya no puedes mutar más.  Ángel protector de las imágenes. Me esperan otros cielos. Mientras tanto buscaré vampiros que me ayuden a recuperar el tiempo que me robaron los seres que viven del día. 

Oscuro 

IV

Dispensadores. 

Entran al escenario miles de ardillas que podrán moverse hacia donde quieran en completa libertad. Al momento en el que caiga la primera ardilla electrocutada por las luces del teatro entrarán cincuenta perros doberman adiestrados, se formarán en cinco hileras de diez. Cada perro deberá arrancarle la cabeza a una ardilla y formar otras cinco hileras de diez. El director de la orquesta electrónica debe controlar que cada rayita de sangre ardillesca cuente con un sonido. Seguir minuciosamente el ritmo del corazón de la ardilla electrocutada. 

Que los perros canten para que entre el mar. Circuit. 

Sobre el mar aparece el diablo. Se queda ahí. 

Otro acto

Yo: -Hola.

Mis pulmones: -Fumaste demasiado. 

Yo:  Acabo de llegar. Estoy buscando a mis amigos. ¿Tú tienes mucho rato aquí?

Mis pulmones: -Fumaste demasiado.

Yo: -Súper. Gracias. Voy para allá a ver si los encuentro.

Mis pulmones: -Se te va a congelar el cerebro, se endurecen las articulaciones, temblor de perrito chiuahua. Poco a poco, y luego de golpe. Tu corazón olvidará el ritmo y yo, que no soy más que un pulmón negro,me encongeré y sentirás las espinas de mi interior. Se repetirá durante meses sin parar. Hasta que él, el narco vampiro de las imágenes, salga completamente de tu vista... Te vas a hacer menso. ¿Tus ojos pueden registrar todo esto?

Yo: - Me lo acabo de encontrar.

Mis pulmones:- Quiero que entiendas que no entiendes. Que si me dejaras hablar entenderías por qué yo, que no soy más que un pulmón negro, entiendo bien estos sentimientos que juegan con palabras que no conoces. Nadie en el mundo los ha nombrado. Los confundes con sentimientos que gracias a tu inteligencia ya no te importan. Te dan vergüenza a veces. Si lograrás entenderme sería terrorismo del cuerpo. ¿Quieres saber cómo profundizar? Primero vomita. Mata a quien te ve. Piensa que el placer siempre viene de las entrañas y tiene vida propia. Tú no lo controlas.

Alguien más: -Está detrás de ti.

Mis pulmones: -Antes que nada déjate morir, no importa que te espine, eso se quita respirando profundo. Busca a todos los amantes del narco vampiro y diséñales un balneario rosa con focas y delfines. Mira la belleza de ese plano y enamórate de verlos amarse.Si logras convertirte en arcángel no morirás realmente. Podrás hacerte todo el daño que quieras. Los narco vampiro meterán sus balas en tu uretra. Serás la niña que se aparece en todas las casas que dan miedo. Encontrarás pomadas para todas tus heridas. Vivirás entre artistas de paraíso. Vivirás de la poesía. Y yo seré rosa.

Yo:  (Voltea a ver la noche, la piensa como puesta en escena). 

Durante el intermedio aparecerán los créditos.

Quiero agradecerle a el maestro que me enseñó todo lo que podía enseñarme para que yo me superara y pudiera ser mejor que él. Que me dio lecciones que nunca olvidaré así como la gran calidad de persona que era. Él siempre es tan amable. Tan lindo.  Pero no era vampiro. Ni diablo. Que gracias a él entendí un mensaje que quiso explicarme una vez mi pulmón cuando dijo: apenas te están saliendo las alas, avienta a una persona a lava caliente y escucha sus gritos fundidos con el humo. 

Gracias a mis pulmones.

Gracias a los saltitos de mi perro y los besos de amigos. Al equipo de vestuario que se la pasan horas horas buscando ropa para mi historia. 

Gracias a ti.

Gracias, de verdad gracias. Todas las gracias del mundo. Merecen todo. Gracias por ser parte de mi vida. Gracias. 

Gracias a los cuadros de paisajes que hay en casa de mi abuela. Gracias a los cuadros de tigres con ojos de universo. A los cuadros piel de cebra. A los cuadros de Gokú, los cuadros de flores, floreros. Los espejos que van en las regaderas y se los está comiendo un hongo. Los cuadros de la torre Eiffel. Los de la virgen pisando angeles. Los de la foto con tu novio. El cuando con el rompecabezas. El cuadro con una cascada, luces y sonido. El cuadro de la noche. El marco de Myckey mouse con fotos de un bebé. El de Frida Kahlo. Al cuadro que a veces es mi cabeza y que es un cuadro de bodega. 

Gracias a Salvador Elizondo y a los poetas puercos.

Despedida formal 

Se cierra la mitad del otro telón. 

Se abre telón. 

Se cierra telón. 

Se deja caer el telón al piso. 

Sonido de una avenida muy transitada. Oscuridad. Al mismo tiempo salen de la derecha e izquierda dos autos a gran velocidad y chocarán justo en centro centro. Los conductores tendrán que morir despedazados. Si alguna parte de los coches sale volando y lastima a alguno de los asistentes se le dejará morir. Lo ideal es que durante lo que resta de la obra de escuchen los quejidos de los asistentes lastimados. 

Es importante que el choque sea tan fuerte para que los pedazos de carne humana se mezclen con el de las ardillas. 

Teatro de las fuentes de vómito. 

Se le dedicarán diez minutos de silencio a los asistentes muertos. 

Después se entregan los taladros. 

Se  lleva a todos al lugar del final. 

Derechos Reserdavos David Arellano Rata Muerta

Poema para Ezequiel

Antes de escribirte me advirtieron que cerrara los ojos... pero me la pasé dentro de museos.  Todo mi día transcurrió en imágenes:

Estuve en una performance sobre libros que deben ser olvidados,  vi cómo eran clavados sobre madera, una escalera llena de focos que se rompía después de pisarla. Vi a alguien llegar al techo para dejarse caer con su debida protección, un chico mordiendo chorizos, un pato militar caer de la azotea y tus fotos:

Te regalaré una especie de poema. 

           [Haré caso a la advertencia y no usaré por completo mis ojos]

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Este será un  poema sobre lenguaje 

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    El lenguaje del recuerdo  y el de las manos tocando. 

    El lenguaje de la luz y lo fugaz.         

    La habilidad para hablar de la belleza y de ti al mismo tiempo.   

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Repasé tus códigos; tuve que escribirlos en un libro blanco con pasta esponjosa que había llenado de puntos y números. Un libro -parecido a los que usan los niños-, con actividades de números punteado que piden ser unidos para revelar imágenes. 

                                                        

    •1————————-•2———-•3

El sonido del mar y dos perlas: 

•175. 

El señor del veneno: 

•999. 

Con los ojos medio cerrados escogí esta mancha y le quité los números. 

•     .    
• ….   . •
• .        •.     
• …      .       ……… 

Viendo a través de los pequeños espacios qué hay entre mis pestañas escogí algunas imágenes de hoy para hacer un álbum de ideas. Las hojas se arrugaron por poner mal el pegamento pero tu mejor retrato quedó atrás de la pasta dura. Se abrirá el libro y escucharemos el papel y la celulosa despegarse. 

🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫

Cierro los ojos para terminar tu poema. 

Nocturno en tres partes sobre acciones imposibles y un cuento translúcido:

1- Instalaremos espejos en el cielo para alcanzar a ver los polos. 

2-  Crearemos  portales por el que sólo podamos meter  un dedo. 

3- Pediremos al arte que se compre  gafas de sol  y que exponga vitrales. 

Mira este  atlas mundial 3D y esta enciclopedia sobre el espacio y sus estrellas que son puntos.   Mira este porta retratos con la foto de un gato. 

                                   -_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_

                                  -_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

En los espacios blancos de este texto se encuentra una descripción  de tus ojos. 

Un pequeño gesto final por parte de mis pupilas:  

“Estas palabras son la foto de un instante, justo en el momento en el que nos pide ser imagen”. 

Sentarse

Te levantas rápido después de correrte. Te da asco como una gota blanca corre por tu estómago hacia la espalda y se seca antes de caer. Pica.  Te vas al baño a mojarte porque el papel no limpia lo suficiente. Las toallitas húmedas dan asco. Porque nunca se sabe. Nada se sabe. Me cuesta tiempo procesar esa gota, porque durante el sexo no puedo pensar, pero me gustaría; es el cosquilleo de la resequedad el que me hace darle una imagen a todo lo que acaba de pasar. El sudor, todo el cuerpo que acabo de tocar, la boca cansada, la razón de este ritmo. Nuestro tiempo es distinto. Sientes y duermes. Yo despierto. Sientes y la vida sigue. Quiero sentarme en la cara del tiempo. Esta es una de tantas. Esta es otra. No puede existir sólo una. Dicen los videos de internet que tengo cara de niño.  Que por eso no soy. El mundo tiene forma de museo. No puedo dejar de verlo. Tengo que ir de un cuadro a otro.  No termino de ver uno y ya quiero ver el siguiente. Me lo decía mi madre. Soy seguidor de pocos artistas pero no conozco ni uno a fondo.  Creo que ninguno tiene fondo. Y trabajamos. Salimos cansados y el premio es ver al amor. El amor después del ganarse el pan. De hacer algo todo el tiempo. Trabajar y correrse si aún tenemos fuerza. El incentivo. Los mimos. El dormir con otro peso más cálido que la sábana.  El despertar con besos.  Despertarte o despertarme. Ver cómo sales del cuarto y yo con unas con las ganas de hacerle un berrinche al tiempo. No saber que hacer. Correrme otra vez. Enojarse. El querer que todo salga bien. Que todo el tiempo salga bien. Volver a vernos, o no vernos en un tiempo. Querer nuestro espacio, compartirlo después.  Sobrevivir y solucionar. Decidimos qué solucionar. Si es tu problema o el mío, el de los dos.  Sus humores, sus atenciones, el tiempo que piensa en mí. Hacer las cosas bien, hacernos el fuerte, aquí no digo nada, esto sí lo digo. Dejar pasar, no dejar pasar. Pensar en límites. Soy para tí pero no te pertenezco, terminar diciendo tonterías. El trauma que nos dejó alguien que amamos anteriormente.  El otro premio.  El nadie aquí tiene la culpa. El yo de chiquito. La historia de vida que me inventé, la historia de la que no soy consciente. La que me molesta que me recuerden. Todos los amores son verdaderos.  A nadie nos gusta que nos hagan sentir mal. Hacer sentir mal a alguien. El porro para hablarlo todo. El querer dejar el pasado atrás.  El nunca poder dejarlo. No dormir. Los videos de noche.  El tema de los videos: este año política, el pasado pokemón. Hablarlo con los amigos. Escuchar cómo otras voces destruyen nuestro amor, entre chismes, figuras públicas y animaciones. Para hacernos sentir bien. Creer que hay alguien a quien amamos más que a ellos. Si eres de mi sangre, si no eres. Lo que tenemos. Con lo que nacimos. Lo que necesitamos para amarnos más. Amarnos más. Cantar para sentir. No saberme ni una canción completa.  Le pedimos al sueño. El sueño que no tengo. Las palabras que no saben llegar a tiempo. Creer que hay palabras correctas.  Pasar al siguiente tema. Un beso. Eso que no sabemos qué es.  El todo puede pasar.  Todo puede ser. Sentarnos en la cara de todo. Para darnos otro beso. Otro algo. Corrernos.  Sangrar. Resurgir. Lo sagrado.  No darlo todo porque luego te acostumbras. Creernos más que el tiempo. Y ahora confiamos en el tiempo. De nuevo. Creemos que no se da cuenta. Y es más sensible que nosotros. Que este recuerdo caminando durante la noche de la mano, parando en cada esquina a tocarnos. La música de los coches que pasan. Que nos asalten en cualquier momento. Los focos amarillos que parpadean por su mal estado. Alerta. No puedo concentrarme en una sola cosa. Esto es un ejemplo. Mi cuerpo va hacía ellas sin pensarlo. O es quizá que mis labios piensan… Que mi respiración piensa… Que mi sueño piensa… Todo mi cuerpo piensa en ti. No lo quiero hacer olvidar. Hay amor. Nadie se debe sentar sobre él.

Hamlet

Este blanco no es de un cielo.

Tampoco es la luz de un fin (tristemente).

Le quitaste el color a nuestro tiempo debido a las armas que construiste con tu pasado.

Mis mis ojos flamearon al verte decirme en forma de fantasma- que el futuro lo decidías tú.

Por eso es un blanco.

Que ante la luz causa el efecto flare.

Ahora los placeres de mis ojos se limitan a ascuas que caen de estos lagrimales ya negros al piso.

Paso de lo real a la opacidad.

Me pincho los dedos con tus pestañas para saber si aún eres real.

A pesar de tu casi figura, de tu transparencia.

Porque todo lo demás ya no tiene forma.

Porque todo el tiempo estas mutando.

O es quizá que no te conozco bien.

Y pese a eso creo saber todo de ti  en sueños, en la respiración, en la ducha.

Me encuentro en un momento en el que tengo que estar haciendo cosas absurdas.

Sin parar.

Porque un segundo de inmovilidad implica caer en el recuerdo.

Mira cómo se van secando las plantas de mi casa.

Cómo la cocina va a acumulando sarro.

A mi perro morirse de hambre.

Al sol quemando la calle para decirnos que todos estaremos igual si lo enfrentamos.

... hoy desperté y me quedé inmóvil.

Sobre este fondo blanco puse mi mano y las únicas líneas que pude ver son las de mis venas.

Que siempre me hacen pensar que son de color verde.

Del otro lado de la mano se encuentran las líneas del destino.

Miro cómo chocan entre ellas como si quisieran decirme algo.

Recuerdo a las personas que quisieron predecir mi futuro o hablar sobre mi presente.

Pero…

Ahora tus manos no tienen líneas.

Tus líneas ya no son arrugas.

Son una espada que festeja la victoria de alguien que fue asesinado por la boca.

Un destello de futuro, un augurio, la velocidad del tiempo.

O son más bien bengalas.

Lesiones dérmicas.

Que piden ayuda.

Quemaduras púrpura en forma de relámpago.

(En donde solía haber piel)

Necesitan ser curadas.

Pero arden al contacto.

Y a pesar de todo este caos…

Sé que terminaré haciendo lo que me pidas.

Y todo lo tendré bien justificado.

Me olvidaré de la poesía y todo eso que en algún momento me hizo pensar que lo que no era real era bello.

En este momento ya no aspiro a un amor de la vida.

Sino a una resignación que proviene de este nuevo orden.

Eres el único fuego que he podido soportar.

Por eso el blanco.

Por eso el tiempo.

Por eso tú.

Día del Teatro 2019

                            (Foto de Prin Rodríguez)

No creo que el teatro nos una. Todo lo contrario. 

El teatro con sus ideas impuestas que no tienen nada que ver con nosotros nos separan. 

Si el teatro es presente entonces este presente no tiene nada que ver con el teatro. 

Porque no creo que el teatro sea un engaño. El engaño es multifacético. 

Un teatro vacío, un mal trabajo, esto está bien, esto no lo entiendo... 

Si no entiendo mi presente entonces no puedo entender el teatro. 

Si todo fuera claro... escribiría un texto que no tiene fin. 

El teatro es lo que construimos, incluida nuestra personalidad: alguien me dijo que la vida se encarga de repartir las mismas situaciones posibles a personas distintas y que somos nosotros quienes nos encargamos de construirnos una historia de vida en torno a esas situaciones. 

Drama. 

Kafka dice que la única forma de enternecer al mundo es sentarte en tu mesa y no hacer nada. 

El mundo siempre llega solo. 

Y yo, solo en este escritorio, no quiero agradecer al teatro, quiero agradecer al mundo y a los alienígenas que permitieron a los humanos sentir y generar historias. 

Quiero agradecer al amor que hasta ahora ha sido el motor para cometer los errores más atroces y que me hacen querer seguir vivo. 

El teatro ocurre todo el tiempo, hoy es el día del mundo. 

Tiempo es acción.

Acción es amor. 

Gracias a las personas que me han hecho sentir que todo esto es real. 

Aunque real no quiere decir verdadero. 

Imagen del día

La acción termina por convertirse en imagen. La capacidad narrativa se va.   Pienso en las pocas acciones de las que soy consiente durante un día.  Recuerdo un cuarto o menos de todo lo que hice.  Porque cuando crecemos perdemos movimiento. Movimiento en todos sus sentidos.

Pero este día en especial fue corto, recuerdo quizá dos horas no más. Pienso que menos. Porque lo que más recuerdo es yo recordándote. Y si lo más importante del día fue recordarte entonces nunca estuve presente. Me le escapé por la garganta al tiempo mientras me desayunaba.

Recuerdo un momento en el que le pregunté cosas al péndulo sobre ti y me dijo que me esculpías los ojos con alfileres. Que los cráteres de mis iris no siempre estuvieron ahí, que tú los habías hecho al verme.

Y eso es lo que recuerdo.
Lo único que recordaré.

Double shooting

Con la cara roja
y ya cansados

de lamernos el cuerpo

creamos el horópter.

Dañamos nuestros ojos
y nos vamos envenenando
de ansias.

Queremos conocernos hasta la carne.

Pero aún somo flacos,
nuevos

aspirando a ser armas
creadas con un tipo de ónix

que ni la luz,

ansiosa de muchos colores,

descompone.

Capitalizar la ficción.

Llevo muchos años de mi vida trabajando con el término ficción. 

Nunca me atreví o nunca había tenido la necesidad de cuestionarla.

Me parecia clara.

Quiero referirme a "capitalizar" al hecho de exigirle algo a un producto:

La idea de pagar más por algo que tenga mejor calidad. 

¿Pero cómo se mide la calidad de una ficción?

Es común escuchar críticas que dicen "yo no le creí", "no se metió en el papel", entre otras frases.

Sara Alcantar nos contó que la ficción es algo que tenemos desde que nacemos.

Pero que con el tiempo, por alguna razón, la vamos capitalizando.

Quizá para recibir con ella algo a cambio.

No es un término propio del teatro o el cine.

Me explico: cuando jugábamos de niños a ser power rangers, animales o personajes de película.

En ese momento no es necesario actuar cómo, sino solamente mencionarlo.

"Yo soy el ranger rojo".

Y ya lo eres.

Tener claro lo que queremos ser es ya una ficción.

No es necesario nada más.

Creer que alguien hace algo mal es también una ficción.

Conocer a una persona por un día es una ficción.

No conocer a alguien es una ficción.

Mentir es una ficción.

No salir de casa es una ficción.

Dar un punto de vista es una ficción.

Y no entiendo desde cuándo le empezamos a pedir calidad a la ficción.

Cuando a la ficción sólo se le puede exigir deseo.

Deseo desde quien la crea, y deseo desde quien la contempla.

No se necesitan más datos.

Capitalizar el deseo es entonces destruirlo.

Enamorarte: querer estar en ficción todo tiempo y hacer lo posible porque no termine.

Capitalizar el amor es...

bueno, no necesito hablar de eso.

Capitalizar la ficción.

O una buena forma de darle fin a algo.

Capitalizar la ficción.

O una horrible forma de enamorarse.

Jesús murió en el calvario y ahora la palabra calvario significa vivir momentos duros.

Es un calvario ver un muro derribado y sentir que es algo malo.

Es un calvario querer conocer por completo la ficción de alguna persona que amamos.

Pero es más un calvario darte cuenta que esa persona siempre fue sincera.

Mis amigos que me recomiendan libros siempre terminan desapareciendo.

Y a todo ellos les he besado.

Le pidió prestado el cargador de su celular.

Viendo tus ojos puedo descifrar el universo
El viento suave, el azul del cielo, al fin lo entiendo
Que este mundo gira y que algún día he de morir
...pero contigo

Y en esta historia
No existe el tiempo
Por que en tus brazos reinvente el universo
Al fin entiendo que el pasado y el futuro solo existe, hoy

Viendo tus ojos puedo descifrar el universo
El viento suave, el azul del cielo al fin lo entiendo
Que este mundo gira y que algún día he de morir pero contigo

Y en esta historia
No existe el tiempo
Por que en tus brazos reinvente el universo
Al fin entiendo que el pasado y el futuro solo existe hoy
Y hoy te amo
Y hoy te amo
Y hoy te amo

Esta es una canción de Belanova, que a lo que tengo entendido ella nació en Guadalajara, mi ciudad, y empezó a ser conocida por el dos mil, junto con telefunka y sussie 4 (creo que son lo mismo). En realidad escribo esto porque hay momentos en que por alguna razón extraña se te vienen a la mente algunas canciones que no te gustan pero que por alguna extrañá razón te sabes o por lo menos recuerdas alguna frasesilla pegajosa que te pone de buenas.

Ahora me encuentro en Buenos Aires, vine porque un amigo se vino a estudiar y yo tenía muchas ganas de conocer la ciudad porque todo mundo sabe que en Argentina hay mucha gente guapa y los artistas que te encantan y la música, choripanes, parrilladas y más cosas que a todos se nos antojan. En realidad fue un impulso por extrañar mucho a mi amigo junto con unas ganas tremendas de viajar, porque es la edad en la que todos comienzan a hacerlo y yo sentía que ya iba un poco tarde, y siempre pasa que cuando uno se tarda mucho en hacer alguna cosa siente que no lo va a hacer nunca. Como con los novios, que cuando llevamos tiempo sin uno y cada que un perro te mueve la cola te enamoras. Pero aquí estoy, llevo dos semanas y no conozco nada de la ciudad. Me la he pasado encerrado en mi cuarto drogandome con una droga extraña que imita a la marihuana y quejándome del humor de los argentinos porque no los entiendo, en realidad no los entiendo. Parece que todos son muy groseros pero en realidad es que no tengo novio. Como que necesito que un perro me mueva la cola, pero en Buenos Aires casi no hay perros... hay gatos. Porque en argentina las personas no parecen perros, las personas perros siempre tienen mucha energía y hacen desastres, muerden y brincan sobre ti. Pero aquí todos son gatos, no te voltean a ver, sólo responden a su nombre cuando tienen hambre y buscan contacto justo en el momento en que estas ocupado con otras cosas. Espero que todo esto que escribo no suene como un vloger de youtube pero creo que aun no puedo ser poético porque no ha pasado nada.
Ahora estoy peleado con mi amigo, resulta que después de tantos años de conocernos descubrimos que no podemos vivir juntos. Chocamos. Y nada... esto es horrible. Sé que no dejaré de hablar con mi amigo y que no nos dejaremos de hablar pero vaya momento para descubrirlo.
Es como si buscara no ser grosero con mis amigos pero evitar hacer eso me convierte en una persona aún más grosera. Es raro pero como es la primera vez que salgo del país me di cuenta de hay muchas actitudes que tienen los mexicanos y que salen de mi con tanta naturalidad que, aunque suene exagerado, cuando regrese a México sentiré que no es igual. Me estaré fijando en cosas inútiles insultando a los de mi raza. Que en realidad eso me importa cada vez menos, no me gusta decir de dónde soy y quisiera olvidarlo. No sé por qué me fijo tanto en las personas. No sé por qué siempre busco ponerme sobre una persona o buscar que la persona sea igual a mí. Es extraño pero creo que ya estoy cansado de chocar con las personas. Pienso que ya estoy cansado de nuevas personas. Eso también cansa y creo que lo que ahora necesito es tiempo para mí, y no quiere decir estar solo sino "entrenar mi cuerpo".  Pero... ¿cómo?

A lapp tapp tapp kariri kariri 
Labba dip dan din 
Lan den lan do 
Waba lip dap dap, 
Ba lipp ba libb, 
Pari, pari, pari ri ri ri 
Jutsu dei nano 
Waparin nade nade nanddo 
Bala ka luku luku luku dei abu 
Pari pari dan dei nano 
Taka taka duu duu dei yabu 
A lapp tapp tapp kariri kariri 
Labba dip dan din 
Lan den lan do 
Waba lip dap dap, 
Ba lipp ba libb, 
Pari, pari, pari ri ri ri 
Jutsu dei nano 
Waparin na de nanddo 
Bala ka luku luku luku dei abu 
Pari pari dan dei nano 
Taka taka duu duu dei yabu

Esa es la letra de una cantante falsa que se llama Hatsune Miku, es un sofware japonés y esa canción ahora se usa como publicidad para un celular. Es muy pegajosa, más que telefunka y belanova y creo que tiene más fans. 

¿ya me morí?

Camita

Cuando se lo están cogiendo pide que le rasquen las ronchas que le salieron por dormir en su camita. Simplemente no la hace de pedo, no en ese lugar en donde está su camita.
¿Le darías un poco de tu cerveza?
Se cuentan que ese lugar era un manicomio para gente con dinero. Cuatro pisos, cuartos grandes, baños individuales, sauna recreativa. Pero más allá de eso, de que antes era un lugar para ricos y ahora es un lugar en decadencia, siempre fue un lugar para la gente que no encajaba con la mayoría, con los que hacen las cosas bien.
Creo que hacía mucho deporte, su cuerpo lo delata. Pero su ropa delata que jugaba con muñecos; ese juego de una playera de rayas rojas y amarillas con unos jeans azules muy brillantes, casi como noventeros, tenis de esos que cuando ves en las repisas de tiendas de zapatos te preguntas: ¿quién los usaría? Y una gorra sin estampados.
Es tan carismático… hasta el más violento del edificio lo trata bien. Es quizá como el hijo de todos.
El día de hoy toda la ciudad se fue de vacaciones así que el edificio está vacío. Tan vacío que el fétido olor de todos los días también se fue.  Y él pues es el único bonito del lugar Y nadie, obvio nunca nadie quiere coger con los feos, a menos de que tú también estés feo. Lógico. 
Pero…
Alguien le ganó su camita y no se puede dormir…
A mí no me habló, supongo porque mis ojos no son nada agradables, suelen decirme que tan miedo.  Pero seguro esperaba que también le dijera cosas bonitas, pero no. Qué hueva.
Más tarde, ya que me había olvidado de él, salió corriendo de un cuarto gritando: ¡Huele feo! ¡Huele Feo!, y a todos les dio ternura así que fueron al cuarto para ver qué sucedía y saber si podían ayudarle con eso.
Y cuando todos nos asomamos (porque tenía que ir yo también) vimos un señor desnudo, casi violado, con el culo lleno de…
Y ya no lo volví ver.
Me contaron que todos los de la casa le dieron un poco de sus piedras para que fumara y estuviera feliz toda la noche, y sin sueño, hasta que el señor violado recuperara el conocimiento y se bañara, hasta que alguien limpiara su camita y quizá de paso murieran las chinches.
Perdón, pero nos gusta verte así de triste. 

A veces, cuando lloro

Hace unos días estaba peleando con mi familia porque nunca me habían comprado un coche. Pero en realidad no quería un coche, quería coger adentro de uno. Entonces me metí a cam4  hasta encontrar algún señor de esos que se transmiten en vivo desde su coche en medio de no sé qué carretera y pasé horas esperando a que alguien le diera todos los tokens que pedía hasta verle la verga y venirme para limpiarme con con calcetín.
Porque cuando me dijiste que "no", me la jalé bien duro.

Bigbang

Porque en algún momento de nuestras vidas, mientras leíamos enciclopedias, descubrimos que el bigbang era mucho más que un bonito nombre; era la respuesta de un “cómo” en nuestras vidas. Un cómo aparentemente muy rápido para quienes copiaban en su cuaderno lo que decía aquél libro. Pero hoy… hoy después de tantos fracasos y mientras veo vídeos absurdos en youtube (porque siento que no puedo hacer más), pienso en si hay vida en otros planetas, y si es que la hay, no entiendo por qué está tan lejos de nosotros. Porque me imagino que tenemos una especie de surte dentro del fracaso del bigbang; me refiero a que de tantos pedazos de piedra recorriendo el universo, nosotros nos desarrollamos en uno pequeñito. Lejos quizá de nuevas realidades. Y yo no puedo dejar de pensar en este espacio tan apretado.
Me pregunto ahora, en este pequeño espacio,  sobre en qué posición debo estar. Muchas veces me siento limitado por el lugar en el que estoy viviendo ahora. Quizá también me siento limitado por las personas que me rodean. Cuando intento escribir un nuevo proyecto me pregunto si esto es algo que necesita mi ciudad. Porque no quiero hablar sobre todos los problemas que ahora se viven en mi país porque mucha de la gente que quiero vive gracias a todo eso que el gobierno mexicano no quiere ver. Gracias a todo eso que afecta y beneficia a algunos. Siento que no puedo hablar mal sobre algo concreto, siento que no puedo hacer una protesta. Siento que debo hacer cosas que no le interesen a la gente que conozco. Porque quizá es eso, la pequeña cantidad de gente que conozco que me hace sentir que mi realidad es muy pequeña. Más pequeña.
Pero luego comienzo a preguntarme sobre qué es lo que necesito para poder hablar con gente nueva y recuerdo que para eso se necesitan muchas cosas. Como coincidir en estatus social y gustos. Porque es curioso darme cuenta que a los amigos que más quiero, tenemos en común cantidades cercanas de dinero, y si no es el dinero es un gusto, un gusto que muchas veces depende del dinero. Pienso también que hay cosas que se inventaron para gustar y charlar sobre nada; como el futbol y los musicales. Y entonces pienso que quizá yo soy un cerrado y que tendría que ser un líder para que la gente comience a pensar como yo, pero no soy un buen líder. No quiero serlo. Porque todo eso me hace darme cuenta de lo mal que me hace sentirme ajeno a todas las personas que me rodean. Lo mal que me hace sentirme tan lejos cuando en realidad no tenemos nuestro propio espacio.  A veces no entiendo de qué depende que alguien quiera más a mi novio que a mí. A veces no entiendo por qué yo quiero el cariño de ciertas personas. Y mucho menos entiendo por qué yo le doy cariño sólo a la gente que me interesa, que me puede dar algo a cambio. Por eso no creo en el cariño. Por eso creo que en este momento mi vida está viajando por un hilo muy largo que no me lleva a ningún “ser” si no a “todos mis intentos posibles por querer ser”.  Me pregunto si todos los pedazos de piedra que navegan por el universo alguna vez chocarán contra algo. Me pregunto también si todos esos pedazos de piedra se pueden considerar un fracaso por no chocar contra algo más y formar parte de la vida. Me pregunto si la vida es un triunfo.
Y me gusta pensar que todos viajamos por ahí.  Entre la nada, pensando que la vida viene después de una gran explosión.