Poema para Ezequiel

Antes de escribirte me advirtieron que cerrara los ojos... pero me la pasé dentro de museos.  Todo mi día transcurrió en imágenes:

Estuve en una performance sobre libros que deben ser olvidados,  vi cómo eran clavados sobre madera, una escalera llena de focos que se rompía después de pisarla. Vi a alguien llegar al techo para dejarse caer con su debida protección, un chico mordiendo chorizos, un pato militar caer de la azotea y tus fotos:

Te regalaré una especie de poema. 

           [Haré caso a la advertencia y no usaré por completo mis ojos]

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Este será un  poema sobre lenguaje 

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    El lenguaje del recuerdo  y el de las manos tocando. 

    El lenguaje de la luz y lo fugaz.         

    La habilidad para hablar de la belleza y de ti al mismo tiempo.   

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Repasé tus códigos; tuve que escribirlos en un libro blanco con pasta esponjosa que había llenado de puntos y números. Un libro -parecido a los que usan los niños-, con actividades de números punteado que piden ser unidos para revelar imágenes. 

                                                        

    •1————————-•2———-•3

El sonido del mar y dos perlas: 

•175. 

El señor del veneno: 

•999. 

Con los ojos medio cerrados escogí esta mancha y le quité los números. 

•     .    
• ….   . •
• .        •.     
• …      .       ……… 

Viendo a través de los pequeños espacios qué hay entre mis pestañas escogí algunas imágenes de hoy para hacer un álbum de ideas. Las hojas se arrugaron por poner mal el pegamento pero tu mejor retrato quedó atrás de la pasta dura. Se abrirá el libro y escucharemos el papel y la celulosa despegarse. 

🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫🌫

Cierro los ojos para terminar tu poema. 

Nocturno en tres partes sobre acciones imposibles y un cuento translúcido:

1- Instalaremos espejos en el cielo para alcanzar a ver los polos. 

2-  Crearemos  portales por el que sólo podamos meter  un dedo. 

3- Pediremos al arte que se compre  gafas de sol  y que exponga vitrales. 

Mira este  atlas mundial 3D y esta enciclopedia sobre el espacio y sus estrellas que son puntos.   Mira este porta retratos con la foto de un gato. 

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En los espacios blancos de este texto se encuentra una descripción  de tus ojos. 

Un pequeño gesto final por parte de mis pupilas:  

“Estas palabras son la foto de un instante, justo en el momento en el que nos pide ser imagen”. 

Sentarse

Te levantas rápido después de correrte. Te da asco como una gota blanca corre por tu estómago hacia la espalda y se seca antes de caer. Pica.  Te vas al baño a mojarte porque el papel no limpia lo suficiente. Las toallitas húmedas dan asco. Porque nunca se sabe. Nada se sabe. Me cuesta tiempo procesar esa gota, porque durante el sexo no puedo pensar, pero me gustaría; es el cosquilleo de la resequedad el que me hace darle una imagen a todo lo que acaba de pasar. El sudor, todo el cuerpo que acabo de tocar, la boca cansada, la razón de este ritmo. Nuestro tiempo es distinto. Sientes y duermes. Yo despierto. Sientes y la vida sigue. Quiero sentarme en la cara del tiempo. Esta es una de tantas. Esta es otra. No puede existir sólo una. Dicen los videos de internet que tengo cara de niño.  Que por eso no soy. El mundo tiene forma de museo. No puedo dejar de verlo. Tengo que ir de un cuadro a otro.  No termino de ver uno y ya quiero ver el siguiente. Me lo decía mi madre. Soy seguidor de pocos artistas pero no conozco ni uno a fondo.  Creo que ninguno tiene fondo. Y trabajamos. Salimos cansados y el premio es ver al amor. El amor después del ganarse el pan. De hacer algo todo el tiempo. Trabajar y correrse si aún tenemos fuerza. El incentivo. Los mimos. El dormir con otro peso más cálido que la sábana.  El despertar con besos.  Despertarte o despertarme. Ver cómo sales del cuarto y yo con unas con las ganas de hacerle un berrinche al tiempo. No saber que hacer. Correrme otra vez. Enojarse. El querer que todo salga bien. Que todo el tiempo salga bien. Volver a vernos, o no vernos en un tiempo. Querer nuestro espacio, compartirlo después.  Sobrevivir y solucionar. Decidimos qué solucionar. Si es tu problema o el mío, el de los dos.  Sus humores, sus atenciones, el tiempo que piensa en mí. Hacer las cosas bien, hacernos el fuerte, aquí no digo nada, esto sí lo digo. Dejar pasar, no dejar pasar. Pensar en límites. Soy para tí pero no te pertenezco, terminar diciendo tonterías. El trauma que nos dejó alguien que amamos anteriormente.  El otro premio.  El nadie aquí tiene la culpa. El yo de chiquito. La historia de vida que me inventé, la historia de la que no soy consciente. La que me molesta que me recuerden. Todos los amores son verdaderos.  A nadie nos gusta que nos hagan sentir mal. Hacer sentir mal a alguien. El porro para hablarlo todo. El querer dejar el pasado atrás.  El nunca poder dejarlo. No dormir. Los videos de noche.  El tema de los videos: este año política, el pasado pokemón. Hablarlo con los amigos. Escuchar cómo otras voces destruyen nuestro amor, entre chismes, figuras públicas y animaciones. Para hacernos sentir bien. Creer que hay alguien a quien amamos más que a ellos. Si eres de mi sangre, si no eres. Lo que tenemos. Con lo que nacimos. Lo que necesitamos para amarnos más. Amarnos más. Cantar para sentir. No saberme ni una canción completa.  Le pedimos al sueño. El sueño que no tengo. Las palabras que no saben llegar a tiempo. Creer que hay palabras correctas.  Pasar al siguiente tema. Un beso. Eso que no sabemos qué es.  El todo puede pasar.  Todo puede ser. Sentarnos en la cara de todo. Para darnos otro beso. Otro algo. Corrernos.  Sangrar. Resurgir. Lo sagrado.  No darlo todo porque luego te acostumbras. Creernos más que el tiempo. Y ahora confiamos en el tiempo. De nuevo. Creemos que no se da cuenta. Y es más sensible que nosotros. Que este recuerdo caminando durante la noche de la mano, parando en cada esquina a tocarnos. La música de los coches que pasan. Que nos asalten en cualquier momento. Los focos amarillos que parpadean por su mal estado. Alerta. No puedo concentrarme en una sola cosa. Esto es un ejemplo. Mi cuerpo va hacía ellas sin pensarlo. O es quizá que mis labios piensan… Que mi respiración piensa… Que mi sueño piensa… Todo mi cuerpo piensa en ti. No lo quiero hacer olvidar. Hay amor. Nadie se debe sentar sobre él.

Hamlet

Este blanco no es de un cielo.

Tampoco es la luz de un fin (tristemente).

Le quitaste el color a nuestro tiempo debido a las armas que construiste con tu pasado.

Mis mis ojos flamearon al verte decirme en forma de fantasma- que el futuro lo decidías tú.

Por eso es un blanco.

Que ante la luz causa el efecto flare.

Ahora los placeres de mis ojos se limitan a ascuas que caen de estos lagrimales ya negros al piso.

Paso de lo real a la opacidad.

Me pincho los dedos con tus pestañas para saber si aún eres real.

A pesar de tu casi figura, de tu transparencia.

Porque todo lo demás ya no tiene forma.

Porque todo el tiempo estas mutando.

O es quizá que no te conozco bien.

Y pese a eso creo saber todo de ti  en sueños, en la respiración, en la ducha.

Me encuentro en un momento en el que tengo que estar haciendo cosas absurdas.

Sin parar.

Porque un segundo de inmovilidad implica caer en el recuerdo.

Mira cómo se van secando las plantas de mi casa.

Cómo la cocina va a acumulando sarro.

A mi perro morirse de hambre.

Al sol quemando la calle para decirnos que todos estaremos igual si lo enfrentamos.

... hoy desperté y me quedé inmóvil.

Sobre este fondo blanco puse mi mano y las únicas líneas que pude ver son las de mis venas.

Que siempre me hacen pensar que son de color verde.

Del otro lado de la mano se encuentran las líneas del destino.

Miro cómo chocan entre ellas como si quisieran decirme algo.

Recuerdo a las personas que quisieron predecir mi futuro o hablar sobre mi presente.

Pero…

Ahora tus manos no tienen líneas.

Tus líneas ya no son arrugas.

Son una espada que festeja la victoria de alguien que fue asesinado por la boca.

Un destello de futuro, un augurio, la velocidad del tiempo.

O son más bien bengalas.

Lesiones dérmicas.

Que piden ayuda.

Quemaduras púrpura en forma de relámpago.

(En donde solía haber piel)

Necesitan ser curadas.

Pero arden al contacto.

Y a pesar de todo este caos…

Sé que terminaré haciendo lo que me pidas.

Y todo lo tendré bien justificado.

Me olvidaré de la poesía y todo eso que en algún momento me hizo pensar que lo que no era real era bello.

En este momento ya no aspiro a un amor de la vida.

Sino a una resignación que proviene de este nuevo orden.

Eres el único fuego que he podido soportar.

Por eso el blanco.

Por eso el tiempo.

Por eso tú.

Día del Teatro 2019

                            (Foto de Prin Rodríguez)

No creo que el teatro nos una. Todo lo contrario. 

El teatro con sus ideas impuestas que no tienen nada que ver con nosotros nos separan. 

Si el teatro es presente entonces este presente no tiene nada que ver con el teatro. 

Porque no creo que el teatro sea un engaño. El engaño es multifacético. 

Un teatro vacío, un mal trabajo, esto está bien, esto no lo entiendo... 

Si no entiendo mi presente entonces no puedo entender el teatro. 

Si todo fuera claro... escribiría un texto que no tiene fin. 

El teatro es lo que construimos, incluida nuestra personalidad: alguien me dijo que la vida se encarga de repartir las mismas situaciones posibles a personas distintas y que somos nosotros quienes nos encargamos de construirnos una historia de vida en torno a esas situaciones. 

Drama. 

Kafka dice que la única forma de enternecer al mundo es sentarte en tu mesa y no hacer nada. 

El mundo siempre llega solo. 

Y yo, solo en este escritorio, no quiero agradecer al teatro, quiero agradecer al mundo y a los alienígenas que permitieron a los humanos sentir y generar historias. 

Quiero agradecer al amor que hasta ahora ha sido el motor para cometer los errores más atroces y que me hacen querer seguir vivo. 

El teatro ocurre todo el tiempo, hoy es el día del mundo. 

Tiempo es acción.

Acción es amor. 

Gracias a las personas que me han hecho sentir que todo esto es real. 

Aunque real no quiere decir verdadero. 

Imagen del día

La acción termina por convertirse en imagen. La capacidad narrativa se va.   Pienso en las pocas acciones de las que soy consiente durante un día.  Recuerdo un cuarto o menos de todo lo que hice.  Porque cuando crecemos perdemos movimiento. Movimiento en todos sus sentidos.

Pero este día en especial fue corto, recuerdo quizá dos horas no más. Pienso que menos. Porque lo que más recuerdo es yo recordándote. Y si lo más importante del día fue recordarte entonces nunca estuve presente. Me le escapé por la garganta al tiempo mientras me desayunaba.

Recuerdo un momento en el que le pregunté cosas al péndulo sobre ti y me dijo que me esculpías los ojos con alfileres. Que los cráteres de mis iris no siempre estuvieron ahí, que tú los habías hecho al verme.

Y eso es lo que recuerdo.
Lo único que recordaré.

Double shooting

Con la cara roja
y ya cansados

de lamernos el cuerpo

creamos el horópter.

Dañamos nuestros ojos
y nos vamos envenenando
de ansias.

Queremos conocernos hasta la carne.

Pero aún somo flacos,
nuevos

aspirando a ser armas
creadas con un tipo de ónix

que ni la luz,

ansiosa de muchos colores,

descompone.