No soy yo.

Desear es querer hacer un trato con el miedo.
Entonces digo que te deseo.
El miedo juega a corto plazo.
Voy perdiendo.
Te quise besar, no me atreví.
Te quise hablar y me venció el nervio.
Hablamos y me aplasto el orgullo.
Te vi pasar y voltee la cara.
Me sentí pisoteado.
Juego a la víctima para llamarte.
Ya no se que más hacer.
Acostumbrarme al tiempo que ahora se siente más lento.
Soportar tu poder. El del miedo.
Quisiera que me temieras.
Pero que hace uno cuando le destrozan el sentimiento?
Caminar volteando al suelo.
Sonreír, sonreír, sonreír, sonreír....
Pensar en sonreír.
Cerrar los ojos y dibujar sobre tu imagen.
Varias capas que esto no se borra tan sencillo.
Ser un Transeunte a destiempo.
Despersonificarse.
Despertarme con golpes y no confiar en nadie.
En pocas palabras te mendigo.
Como puedo dejar de desear?

Cuando en la noche prefieres que el recuerdo no exista. Cuando quieres respetar al pasado para que no se afecté el futuro. Pero no se puede.

Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice?Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice?  Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? Qué hice? 

Manchas.

Esta noche se masturban los solitarios.
Se tocan pensando que sus manos son otras personas.
Las tan difíciles de alcanzar.
Cama -ama- macabra
En la litera están lo de corazón roto.
Frotan con violencia como si su sexo tuviese la culpa.
Eyaculan para sacar el placer que no quisieron compartir.
En mi cama esta tu fantasma.
Lo robe en el momento en el que supe que pensábamos lo mismo.
Como si mi semen llenara el vació que dejaste.
Tu soledad la cubre el que confirmo mi desconfianza.
Entonces llega la culpa de sentir placer.
Me masturbo por que niego tu amor.
Esta noche los solitarios lloran.
Se mezclan los fluidos.
Y se sueña con el recuerdo.

Que hablara de mi presente...

Toco los pasillos de un lugar... Que digo de uno, de muchos lugares en los que no me gusta estar. Otros si me gustan, que digo, me vengo en seco de sólo olerlos. Pero hablar de mi presente es difícil, sólo tocaría problemas psicológicos de típico universitario de 19 años sintiéndose la gran mierda que no es.
Despersonificación es un problema psicológico, te levantas y te sientes ajeno a todo lo que te rodea. Este no es mi cuarto y esta no es mi mamá, este no soy yo. Mañana que seré?
Amigos... Pocos, mi amiga que la compre en el palacio de hierro se queja de los amigos que se venden por docenas. Es que nos gusta observar y llevar la contraria, algo así como punks de boutique, observamos que se hacen grandes tragedias con una uña rota o con un poco de humo de tabaco. Gran odio por los intelectuales que dicen que tu no lo eres si no hablas de sus fiestas, que a fin de cuentas es de lo único que hablan, si no chupas los mismos penes que nosotros eres un ignorante, pero le hacemos la lucha, un día a la Sid Vocious pero que llega a la 1  a casa por que su mamá lo castiga y otro a la  Jeferson Airplane salvemos al mundo con lindas palabras. Me gusta quejarme, siempre crea buenos temas de conversación (Chismes).
Me masturbo unas 4 veces por semana, con porno obviamente. Es rico, así no tienes que estarle rogando a los guapos.
Mi deporte es nadar en mis pensamientos, día y noche, con suposiciones que no me dejan dormir pero que me ejercitan. También durante el camion, el lugar más sinceró de mi ciudad, o por lo menos el más Tapatio.
Mi debilidad son las personas sinceras, las que si trabajan. A ellos no se les puede decir nada, sólo te la pasas bien. Hablar con ellos es saber que si mientes pierdes y tu mismo te pones el castigo, después del harakiri darte cuenta que era una espada de plástico.
Creo en el amor, pero se que llega cada que se le da la gana y que no depende de mi. También se que el que no sufre es por que no ama y entonces el feliz es por que no tiene amor, o igual se ama solamente a sí mismo pero que cosas, prefiero masturbarme durante el baño que en la cara de mis conocidos.
Después saco mi lado Copolla y pienso que el suicidio es hermoso, alguien por fin supo tomar decisiones en su vida y sin necesidad de consejos.
Y soy una fantasía andante, con Nike de botita, Bermudas y playera negra de preferencia.
No quiero conocer más a fondo mi presente, lo evito todos los días aunque afirme lo contrario. En parte quisiera amar pero no llega; besar a una persona y sentirme satisfecho, que me toquen sobre todo. Hablo más en mi mente por que crear palabras me pone en evidencia al siglo XXI, por eso mis sonidos los hacen músicos que publican en internet.
Flojera.
Lloro en el asiento frente a un escenario pensando las vidas en las que se inspiraron y que pudieron haber pasado. Y entonces se que no sufro, pero necesito hacerlo, que sientan lástima por mi se volvió vital...
De qué hay que hablar ahora?

Hoy descubrí que nos comportamos mal para que la gente nos aleje, por que no sabemos decirles váyanse.

Me lo contó la pared.

Vieron a los 2 jóvenes besándose con mucha pasión, separándose cada diez segundos por miedo a que alguien los viera,  lo que hacían no era permitido dentro de las normas juveniles de los grandes artistas del siglo, las grandes tropas de la amistad atacarían a los jóvenes y los dejarían sin los famosos amigos, con los que pueden pasar el rato y se olvidan de su soledad.
Pero ellos mueren por un momento a solas, quisieran estar en un cuarto blanco tocándose todo el cuerpo hasta quedarse dormido, muertos pero acariciándose  Uno olvidándose de todo lo que le rodea, para que cuando sonría ya no le duela y el otro disfrutando de lo mal que esta haciendo.
-¿Estas seguro?
-Tienes miedo, preguntas puras cosas sin sentido.
Es claro, lo saben, que por lo menos uno de los dos no podrá dormir en unos cuantos días, y la culpa de lo oculto no lo dejará llorar.
Uno de ellos abre su ventana y comienza a fumar... no pasa ningún carro y el único movimiento es el de los arboles que provoca el viento. Ya no quiere pensar en nada, pero ni el placer de dormir lo disfruta.
Llega a la escuela con los ojos rojos y con ropa negra en representación al luto de su noche, se acercan a el y los aleja con discursos mortuorios. Se queda bailando en la duela y todo queda contenido, no es mas que movimiento.
El otro es mas maduro y sabe que es lo que tiene que hacer, se comporta seriamente por que conoce la importancia de una imagen, piensa en el pero conoce lo mierda que son las relaciones y entonces supo estar satisfecho. Habla para que tomen medidas.
Los maestros solo deberían callarse y enseñarnos, que se guarden sus comentarios para una conversación intima y sobre todo irse a la mierda.
Pero las paredes saben que los que si tienen que hablar son otros, los jóvenes que tienen historias que nadie mas sabe, los que se arriesgaron y velan su sueño, los que ahora se sienten solos, los que sienten que nada de ahí les pertenece por completos, mas que en recuerdos forzados.
No siente...
Pero por lo menos estamos de pie... si morimos, que no sea por un berrinche.

Inmature

Las criaturas solo están en mi ficción, salen justo en el momento en que todo es perfecto y cuando estoy solo, o en dado casó, contigo.
Pero ahora no.  Murieron.
Gano la puta y jodida universidad. Ojo por cara.
Todo mundo con su sonrisa perfecta buscando ser agradable, hablando de sus malditos sueños y queriendo ser importantes.
Lo único que puedo hacer es masturbarme en la cama para por lo menos tener una mínima de satisfacción... No quiero quiero caer en la generalidad.
Admito mi cobardía por que no quiero hacer nada, so inmature.
Para buscar estas malditas ganas.
Dime en donde buscarlas antes de que te vallas, grítalo, ya que estas lejos.